Quizá todo se entienda algo mejor
si se piensa de otra forma
y vosotras no descendáis
(si se me permite tan frívola expresión)
de mí, o de nosotros.
Sí, quizá se comprenda mejor
todo al explicar que vuestro amor
es el lugar del que provengo
y al que, a la vez, ignorante
me dirijo

Diseño y lenguaje

En ocasiones la tradición (lingüística) vence a la modernidad (del diseño). Véase: ¿Has tirado de la cadena?

Feliz Navidad (con un poema de Gloria Fuertes)

Déjame al Niño

Dulce Señora,
tallo florido,
¿me dejas un poco
tener al Niño?
Déjamele,
que nunca he tenido
un clavel como Él.
Dulce José,
varón elegido,
¿me dejas un poco
tener al Niño?
Déjamele,
que nunca he tenido
tantísima sed.
Dulce José, Santo querido,
¿me dejas un poco
tener al Niño?
Déjamele,
que nunca han tenido
mis brazos un Rey.
Quien da, quien da,
al cielo se irá.
Quien tiene y no da,
al infierno caerá.







Andy Warhol,Nativity, c.1957

Cuando llega la noche,
al final, soledad
y la misma pregunta:

¿Qué nos va a pasar?

El pelo canoso
y la blusa muy abierta;
como si se hubiese parado
algún reloj.

Walter Richard Sickert, Minnie Cunningham at the Old Bedford, 1892

¿Quién visita Venecia hoy por nosotros?
¿Quién toma por la noche nuestras manos?
No descubras mañana las cortinas
no permitas el paso a la derrota.
Supón por esta vez que está Venecia,
y finge que cumplimos las promesas






Theo Van Rysselberghe, Venecia, 1897

Alégrate por todas esas cosas
que no llegaron.
Siempre serán bellas
como las imaginaste

Jesús Basiano, Otoño, 1928.

Casi siempre
tres palabras
son demasiadas palabras






Esteban Vivcente, Nº 6, 1957

Es la luz indicio de que existes
y el sólido engranaje y los fragmentos
que trabajosamente hace girar
se congeregan formando un mecanismo
que es tu cuerpo en pureza, nada más.
Levantan y transforman tenue curva
que vuelve la materia claridad.
Creyeras que la vida es duermevela





El despertar de Adonis , John William Waterhouse, 1900

Tú en Francia, y yo,
con diez años menos.
Una iglesia a nuestra espalda
y luz de ocaso.
El futuro agazapado
más allá de los márgenes
del papel

Tener cerca de ti la vida dada
tratar de superar con simple afán
la fría sensación de no ser nada
salvo parte de un ritmo indescifrable.
Descansar el consuelo en la confianza
de que esta intriga rueda en espiral
y quizá los trayectos no coincidan

Querer creer

El texto que copio a continuación está tomado del muy recomendable blog (bitácora lo llama él), del dominico Sixto Castro. http://bitacoraveritas.dominicos.org/




I want to believe


Habitualmente traemos a nuestra conversación a pensadores atormentados que, sin creer en Dios, quieren creer, quieren que exista, necesitan que haya un Dios que dé sentido o cosas por el estilo. Y nos maravilla, nos parece sensato, a veces hasta lógico que haya buscadores de Dios. Hay un número grande de personas aparentemente indiferentes a la cuestión, parece ser, que buscan sentido en otra serie de cosas y se conforman, según dicen, con lo dado en el presente (¿podrá haber sido el presente si no hay futuro en "alguna parte" en el que haya sido?, se preguntan algunos). Hay quienes no encuentran razones para creer en Dios (lo que Nicholas Rescher llama ateísmo doxástico), por lo que sostienen la opinión (doxa) de que Dios no existe. Y hay aún un último grupo (los ateos axiológicos) que no quieren simplemente que Dios exista, no pueden tolerar un mundo con Dios. Si aquello nos parece normal (los que no creen pero quisieran) esto último parece cada vez más patente (no creen –o quizá sí– y no quieren un mundo en el que esté Dios). Al final llegamos a ver aquello que subrayaba Tomás de Aquino, la importancia de la voluntad en la creencia. Si le citamos literalmente parece que estamos repitiendo algo del pasado que nos suena a chino, pero más o menos su idea es que se cree racionalmente (e insisto en esto hasta la saciedad si hace falta) porque se quiere creer racionalmente (Suma Teológica II-II, q. 2., a. 9.). Si no se quiere, sin voluntad, no hay nada que hacer. A veces no se puede, es cierto; otras, pudiendo, no se quiere. Sucede así en todos los ámbitos de la vida.

Un lema

Cuando preparaba la oposición, discurrí un lema que decía: "Si tú quieres, yo puedo"

Me temo que no es momento de olvidarlo.

Obra de Jorge oteiza, 1957 (tomada de aquí)

Todo verso es una traslación.






Robert Motherwell, Octavio Paz, Three Poems 8, 1987

No busques decir algo, busca algo que decir.

Franz Kline, Supendido, 1953

El poeta lee buscando su verso.







Claude Monet, La lectora, 1871

Un poema de Víctor Botas

Con indecisa pluma voy poniendo

Con indecisa pluma voy poniendo
indecisas palabras. (Quiero darte
un poco de mi espíritu). Es difícil
llenar tanto papel con unas líneas
capaces de emoción. A cada paso
se bifurca el camino y aparecen
otros nunca pensados; sólo uno,
que no sabré encontrar, es el preciso.

Escribo, pues, errando las ideas
y sus vanas palabras. (Se parece
bastante este oficio a esa otra busca
más rica, que es la vida. La ventaja
de la ficción consiste en que, si quiero,
rompo la hoja. Puedo repetirme).

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El poema está tomado de http://www.artepoetica.net/victorr_Botas.pdf

La imagen está tomada de http://bibliotecascastrillon.blogia.com/2006/032401-estreno-de-una-pelicula-sobre-el-poeta-asturiano-victor-botas.php

Levantas la mirada y lo descubres
gris como la pared donde está fijo
desde hace muchos años.
Te sugiere unas cuantas aventuras
que hubieran podido
agotarse en sus ventanas.
Y no te desagrada:
Hostal Bolívar,
cuarta planta

Hastío

Media tarde a la puerta de un colegio. Los niños salen como salen los niños: corren, saltan, se empujan y alguno, despistado, se agacha a buscar algo… De repente los ves, la madre camina con la mochila en un brazo; junto a ella, el niño conduce su silla de ruedas.

Cruzáis vuestros caminos, pero al rato te giras a mirarlos de nuevo. Antes, ante imágenes de este tipo, dabas gracias a Dios, ahora, piensas que es mejor pedir perdón.

.

.

Frank Dicksee, Leila, 1892

Las ves sonreír,
sospechas que es posible ser feliz .
Confórmate con ello.





Boris Kustodiev, La mañana, 1904

Las orillas de la felicidad

Como una luz por la rendija, así, de esa manera, entrevemos en ocasiones las orillas de la felicidad. Y sabemos que existe, y confiamos.

Ayer por la tarde, mientras abrazaba mis rodillas, M. me preguntó: ¿A qué hueles?

No sé, le contesté, a colonia...

No, dijo ella, a papá.

Y mi corazón parecía un globo rojísimo, enorme.

Volved, volved los ojos
dejad de mirar sólo hacia afuera.
Buscad entre las ruinas de esos días,
los del amor y risa, alegres bienes
que pensabais guardar como un tesoro.
Buscad rescoldo, poso, alguna huella
y veréis que os sustenta una quimera
porque aquellos instantes se han perdido
como piedras lanzadas a un estanque.

Restos secos de sangre en un alcorque,
cristales rotos, niños que deambulan
por la escena e ignoran su funesto
futuro, trajes de novia, una corbata
con el nudo mal hecho para el luto.
Ramos de flores mustias en las curvas
(que indican fecha y nombre del difunto).

Aunque no lo imagines tales cosas,
encarnaciones puras de lo triste,
habitan escondidas, muy profundas,
el corazón añoso de aquel hombre
que al sentir tu mirada te sonríe
y te observa con gesto afectuoso,
como de no haber roto nunca un plato.

Lucen en las ventanas,
misterios donde alguien
se esfuerza por vivir.
Después, cruza una sombra
y todo se oscurece,
se agota con el día.
Es ella, pero tú
aún no la conoces

Theresa Bloise, View from the Brooklyn Bridge, 2005

Supongo que te agitas impasible,
ignorando mi ausencia.
Porque tú, árbol dorado,
sabes bien
que yo me iré
antes que el viento,
que no estaré
para mirarte
en ese último instante.

Malos tiempos para la lírica

Ejemplo de la crisis literaria

que asola pertinaz el solar patrio,

algun endecasílabo se extingue:

No llevo la varilla del aceite

Responsable la empresa anunciadora.

Y aquel lúgubre octosílabo,

tan frecuente en otros tiempos,

(no sé yo si más poéticos)
cerrado por defunción,

que ha pasado a mejor vida.

(La imagen de aquí)

Esforzado pesimista

Lo descorazonador del esfuerzo es que te revela tus limitaciones.

Fairfield Porter, Still Life with Yellow Tablecloth¸ c. 1948

Una posibilidad

Esgrimen la razón ante lo ajeno,
como arma frente al miedo que origina
lo oculto en su pureza.

Esgrimen la razón
entonces, cuando el mundo se revela
proceloso, mostrando que están vivos
que sus ojos ven, sus bocas hablan
que habitan un espacio indescifrable
pese al mezquino azar.

La empuñan, mas resulta que no alcanza,
que aún sin duelo persiste aquel dolor,
que a más limpiar la herida, más sangrar,
que todo se reduce a dos constantes
y convierte en absurdo lo lindero.

Se escapa la prudencia por los surcos
de la vida, que es ruido entre dos nadas,
un sueño, al fin y al cabo, inverosímil.





Fernando x. González, Mesa, 2008

Gloria Fuertes

El de 6 de enero de 1995, en una sección que tenia por entonces en el ABC, Camilo José Cela escribía: Gloria Fuertes, una de las más luminosas voces poéticas españolas, nos cuenta que trabajaba en una oficina como si fuera tonta, pero Dios y el botones sabían que no lo era.

Sirvan estos dos pequeños poemas de Gloria Fuertes como muestra de esa luminosa voz a la que todavía algunos considerarán poeta menor. Pero Dios y los oficinistas sabemos que no lo era.

http://hemeroteca.abc.es/nav/Navigate.exe/hemeroteca/madrid/abc/1995/01/06/013.html

ADVERTENCIA

Cuando estés recién muerto,
aún con la tibia tibia,
aun con las uñas cortas,
querrás hacer algo
-lo que podías hacer ahora-;
y ya habrán cerrado las tiendas y portales,
y ya será muy tarde para llegar a tiempo
a los que hoy te aman.


MINIPOEMA
...Parece que han llamado...
- Ah, ¿eres tú?
...Pasa Dolor,
toma una copa...
(Qué vamos a hacer, por lo menos no estoy sola.)

Rectificación

Hace tiempo escribí una entrada en la que, pecando de soberbia, pretendía corregir un poema de Karmelo Iribarren (pecado capital…). Además, en la misma entrada, decía que me gustan algunos poemas de Iribarren.

Ignoro por qué escribí “algunos”; todavía no encuentro el motivo. De hecho, lo que en realidad debí haber escrito es que “me gustan muchos poemas de Karmelo Iribarren.” Algunos, como el que copio hoy, me parecen extraordinarios.

¡A ver, tú, listillo! Trata de corregir este poema. Venga, tú puedes campeón…

UN MOMENTO FELIZ

Miro la fotografía
Sobre el estante.
Está hecha en Peñíscola,
en el verano de 2005.
Aparecemos mi hija y yo.
Ella me coje por el hombro y se ríe.
Yo, como siempre,
con mi gesto
serio
adusto.
---------- Engañando
a la cámara
esta vez.

Ola de Frío, Renacimiento, 2007

Graham Fish, Father and son

Óptica

Milagro,
el plomo se hunde
lenta mente.





Laura Sanders, Faye taking a breath, 2010 http://gallery.atomicperception.com/

La vida
con toda la crueldad
de que es capaz la vida.
Y todavía algunos se preguntan
si existirá el infierno.

El Céfiro en septiembre

Septiembre boquea moribundo. ¿Nos ha dejado algo interesante septiembre? Bueno, en la manigua, entre zumbidos de mosquitos y graznidos de extrañas aves, hemos descubierto un hermoso poema en el blog de El Céfiro (http://elcefiro.wordpress.com/)

¡Que no deje de soplar el viento!

Septiembre

El aire de la tarde
huele a tierra mojada.

Se arremolinan las hojas
en el albero, juegan a estar
vivas de nuevo
aunque en su baile se adivine
la tristeza hueca de los días.

Un viejo recorre con su mirada
las piernas de las jóvenes madres
tras los carritos que encaran el camino
de vuelta a casa
y hay un pato impermeable
y solitario que emite sonidos guturales
desde el lago.

Septiembre, el tiempo, la vida,
como
——-si
———nada.

De Mañas a Dillon

Ayer, mientras veía el anuncio del iphone 4, uno de esos cachivaches que hay que tener porque dicen que son geniales y que te hacen muy feliz, me vino a la cabeza una frase de Matt Dillon en la película "Drugstore Cowboy": Somos los hijos de la televisión. Recordé que descubrí la frase al leerla en un libro y que desde éste llegué hasta la película. Sin embargo, no lograba recordar en qué libro en concreto la había leído. Estuve devanándome los sesos hasta que caí: el libro era "Historias del Kronen".

Busqué en google (¿dónde si no?) y esto decía en el año noventaypico, Carlos, el protagonista de la célebre novela:

"A mí no me gusta la poesía. La poesía es sentimental, críptica y aburrida. Me repugna. Es un género en extinción: No hay nadie que pueda vivir de la poesía en estos tiempos. La cultura de nuestra época es audiovisual. La única realidad de nuestra época es la de la de la televisión. Cuando vemos algo que nos impresiona siempre tenemos la sensación de estar viendo una película. ... Cualquier película, por mediocre que sea, es más interesante que la realidad cotidiana. Somos los hijos de la televisión, como dice Mat Dilon en Dragstorcauboi" .

(José Ángel Mañas, Historias del Kronen" )

Parusía

Te observo en una foto de las últimas
que guardo y te apareces: pelo negro,
ojos claros, bigote,
arrugas pronunciadas en la frente.
En efecto, así eras,
en aquella centésima, o menos, de segundo
tan próxima al final.
Cada cosa en su sitio, pero todo
ruinoso, estropeado; tu vejez
de infinitos instantes hilvanados

Medito sobre la resurrección
de la carne, en misterios de este tipo
que profeso inconsciente.
Pasa el tiempo y apenas me percato
de que es tarde y la foto se ensombrece.
Tan sólo una centésima,
o menos, de segundo,
acaso como todo
si atañe a lo escondido.




Jeffery Hein, Patience, 2007

Una fotografía

Es absurdo,
tan absurdo
como tomar tu foto entre las manos,
ésa en la que apareces señalando
a quien está tratando de amarrarte
(aunque en ese momento él no lo sepa);
y pensar que estás riendo
ahora, ciertamente, para siempre.


Joaquín Sorolla, El fotógrafo Christian Franzen , 1903

Circunferencias

En la pecera el pez
naranja.
..................Le rodea transparente
tan sólo el agua.
Devenir esencial, un universo
minucioso.
Circunferencias.

Georg Guðni, Án titils, 2001

El gato tuerto

Ese gato tuerto
que recorre mi calle
gato negro,
gato blanco,
debe ver el vacío de las cosas
con su cóncavo ojo de carne.
Estéril, huera, mustia cicatriz
con la que me inquiere, se para
y quieto aprende mi gesto asustado,
mi debilidad.
Después, en fino salto
escapa
tuerto y sabio, lleno de nadas.

Toraji Ishiwaka,Gato negro, 1935

28 de agosto

Pues eso...

Ser vulgar

Edward Hopper. Room in New York, 1932.

Llega hasta ella otra vez la luz del día,
dibuja en la penumbra su figura
que abstraída rehace la coleta,
un gesto que antes era
prodigio, maravilla, qué sé yo
y hoy mis ojos ingratos
de tanto verlo entienden ordinario.
Se acerca, adiós, un beso.
Me abandona y se lleva silenciosa
la luz y yo me arrastro hasta el calor
que moroso se muere entre la almohada,
porque imagino el día que me espera
más vulgar que el que supo Gil de Biedma.

A una mujer casada

Dara Park, Africa Journal - Vignette, 2009

Lamento que te falten tantas cosas
que aunque tú no las nombres, las conozco;
que tan sólo te vengan de improviso:
cansancio, madrugones, esas canas,
las arrugas que nacen con los años
poco a poco colmados de renuncias.
Y podría buscar algún consuelo
ya sabes, el amor o historias de esas,
que sirven desde siempre en estos casos.
Pero yo te conozco, qué remedio,
usar la misma cama es lo que tiene,
y si algo sé de ti es que no eres boba
que excusas de este tipo no te bastan
Así que sólo puedo disculparme
decirte que traté de ser mejor,
más alto, más valiente, rico, pero
no supe hacerlo o, bien, no me dejaron
(que a estas alturas eso poco importa)
confiando en que tú jamás adviertas
que alguno que te quiso lo ha logrado,
ni que pienses en uno de esos días
en que la vida buena es la de otros
que elegiste un camino equivocado.

Calle Limón, Calle Jacometrezo

Imagen tomada de la web del partido Carlista (www.partidocarlista.com)

Ha muerto Don Carlos Hugo de Borbón Parma, quien trató de fundar un partido político de corte izquierdista y federalista a partir del carlismo. No le fue muy bien.

A mí siempre me será entrañable Don Carlos Hugo, porque me recordará a mi tíos y a mi padre que anduvieron metidos en el Partido Carlista de la Calle Limón por aquellos años. También guardaré en mi memoria cómo les divertía a mis mayores verme en el restaurante Garrido de la calle Jacometrezo lanzar a pleno pulmón (pulmón de niño de escasos años) el grito: "Carlos Hugo, libertad" ante el estupor de algunos clientes y las risas de los conocidos.

Dios lo tenga en su Gloria.

Una canción muy antigua

Subimos a tu casa amaneciendo,
vacías y húmedas las calles,
aturdidos aún por los excesos.
Rebuscaste entre tus discos,
me dijiste,
Es ésta, a mí me encanta.
Y mientras sonaba tu canción,
en aquel piso,
pequeño, sucio, compartido,
nos fue dado
uno de esos momentos tan escasos
en los cuales es posible
que ocurra cualquier cosa;
entonces nos miramos y supimos
que era muy tarde,
que todo lo que podía
habernos sucedido
ya había pasado
sin casi darnos cuenta.

Sueño húmedo

Parece ser que los papás de la patria planean subirnos los impuestos; todo sea por tener mejores servicios. Ya lo explicó, antes y mejor, Fernando Márquez.



Sueño húmedo

Amoche soñé que te acercabas
sigilosa hasta mi espalda
Me tomabas de los hombros.
Me empujaste a la piscina.

Pablo Casares en youtube

Esta red, tan densa y pegajosa como aquella selva birmana de las películas de guerra, nos reserva sorpresas. Una tarde, apartas unas ramas de grandes y verdes hojas y descubres sorprendido un poema de Pablo Casares.

En youtube, leen su poema, Ahí fuera, con alguna variación con respecto al publicado en el libro"Días prestados"

El publicado dice:

Ten en cuenta que en esta noche,
a medida que vas construyendo algún verso,
intentando dar con la palabra justa, ésa
que capture con sentido el trance del tiempo,
ahí fuera,
no lo olvides,
están jugando a vivir

Ahora, el declamado en el vídeo, en el que se incluye un verso más.

La gente

J. despotrica en el café. Sus frases las he escuchado ya miles de veces en otras bocas, defiende un idealismo sin ideas, una espiritualidad desde la nada. (En esta sociedad sólo prima el dinero, la gente vive de cara a la galería, la apariencia externa, el todorterreno, viven para el trabajo...) Yo le doy la razón sin mucho interés, estoy convencido de que ese tipo de discusiones son inútiles y sólo pueden llevar a perder el tiempo y, a lo peor, a ganar enemistades. En realidad, comparto algunos de sus puntos vista, otros no y unos pocos los entiendo de forma parecida, aunque partiendo de otros presupuestos. Ya en soledad concluyo para mí: ni siquiera vivimos en una sociedad de consumo, deambulamos por un consumo de suciedad.

´

Richard Estes, Lunch specials, 2001

Un amigo

Alice Neel, Hartley, 1965

Lo malo de internet son estas cosas,
una tarde aburrido y sin pensar
copiar tus apellidos
y nombre entre comillas,
impasible, te muestra en un instante,
fallecidos, madrid,
junio de 2005.

Un eterno derrumbe

Nunca fuisteis amigos, pudisteis llegar a serlo hace muchos años, cuando niños, pero nunca lo fuisteis.

Hoy te cuentan que su padre se está muriendo, que es inminente; y mientras caminas a oscuras en por la ciudad gris, escuchas cómo, a tus espaldas, toda una edad se derrumba.

El desamor

El párroco de mi pueblo organiza un mercadillo de libros en los meses de verano. Mi pueblo sigue siendo, aunque ya mucho menos, un pueblo de veraneo y en estas fechas aumenta mucho su población.

La cuestión es que todos los años me doy una vuelta por el jardín de la iglesia y salgo con algún libro debajo del brazo. En esta ocasión encontré una antología de poesía romántica española. En la primera página habían escrito la siguiente dedicatoria:

Para L.

Espero que te guste mucho y que te hinches a poesía. Para la pelirroja más guapa y más simpática.
T.Q.
De C. que te quiere un montón.

Esto es por el tiempo que llevamos y por el que llevaremos...

Parece que a la pelirroja más guapa no le gustó la poesía romántica o dejó de gustarle C. (o tal vez, las dos cosas).

Variación sobre un poema de Karmelo Iribarren

Te sientas en una terraza
a tomar algo.
A pocos metros de ti,
niños y niñas patinan, saltan
a la comba, se pelean...
Enciendes un cigarro,
fumas plácida-
mente. Al fin llega
la cerveza: en su punto,
espumeante, fresca.

Cierras los ojos
y "esto es felicidad",
te dices.

Luego, pides la cuenta,
pagas
y dejas libre la mesa.

El poema original, del que sólo he cambiado los tres últimos versos, se puede encontrar por ejemplo, aquí.

Me gustan algunos poemas de Karmelo Iribarren, me gusta su sentido del humor, su perfecta continencia y su capacidad de observación. En éste, sin embargo, me chirría el final porque lo encuentro demasiado previsible, algo simplón. No digo yo que el mío sea mejor, Dios me libre, pero sí creo que da otra posible respuesta al porqué de la fragilidad de los momentos felices, o, más bien, de esos momentos en los que llegamos a vislumbrar las orillas de la felicidad.

La playa

Recorrimos la noche y ya es el día
que derrama su luz restauradora.
Sin saber muy bien cómo hemos llegado
hasta esta blanca orilla interminable
donde todo murió y nació el principio.
Al borde de las aguas nos sentamos
pensando en el trayecto, en la fortuna
de que a pesar de todo estemos juntos,
de la noche, la tiniebla, de la nada.
Las órbitas agotan su función,
incluso antes del fin se han consumado,
ya los celestes astros se alinean,
ya los aires retoman sus caminos.
Y cuando sopla el viento tú te giras,
y apartas de tu frente unos cabellos,
y a veces es tu carne aquella carne
y a veces eres tú, y a veces no.

Romaine Brooks - Al borde del mar, (1912)

Noli me tangere (segunda)

Tú, Mujer, no sabes; conviene que sepas. Tú flotas: importa que te orientes. Te dispersas: recógete. Huyes: dómate. Forma sometida, ojos deslumbrados, senos palpitantes, temblorosas rodillas, piernas replegadas, brazos abiertos, dedos en abanico. ¡Y la garganta que se ofrece a la inmolación! Y el movimiento y el desorden de los velos y las ropas desceñidas. Y todo esto yo lo tomo, así su arcilla el escultor. Yo quiero modelarte, criatura; o haré de ti una estatua para las gliptotecas de Dios. Cada uno de mis ademanes se grabará en tu materia dócil. El primer paso de mi pie derecho dibujará para ti una indicación de brújula. Una llamada arde en mis pupilas. La diagonal de mis brazos es la de un camino que asciende. Un índice en lo alto designa, sin exigir. El otro índice, abajo parece invitar a que tu debilidad se apoye en mi fuerza. Pero no me toques.

Ahora llamo a través de ti a toda la naturaleza, la llamo a la Redención. En el regazo de la naturaleza, tú estás, mujer, como un día estuvo tu Hijo en tu propio regazo. Formas parte de ella, te envuelve, te encierra, te baña. Tanto como te encierra, te nutre. Apenas si puedes moverte dentro de ella. Tus temblores son sus temblores…
¡Cuántos paisajes en tus ojos! ¡Cuántos paisajes en tu cuello, cuántos paisajes en tu cabellera destrenzada, cuántos paisajes, demasiado confusos y demasiado dulces! Plantas, aguas, nubes, volcanes, son tus hermanos y tus hermanas; los meteoros rigen tus secretos. ¡Cuán difícil arrancarte de esa beatitud amorfa!... pero la diagonal de mis brazos es bien firme. Su firmeza, casi abstracta, casi geométrica, te salvará. Y salvará al mundo también, al mundo a ti adherido, y que te seguirá cuando te salves. Así, no me toques.

Yo daré consistencia a tu frescura. ¡Oh estatua mía! Yo elevaré tu confusión a claridad. Yo normalizaré tu instinto en ley. Yo te arrancaré a la naturaleza para darte a la Gracia. Si eres pecadora, te hará penitente. Si eres Eva, te haré Madona. Si eres aguijón, te haré medida. Si eres guerra, te haré paz. Si eres entrañas, te haré Ángel. Pero no me toques.

No me toques, porque manchas todavía.

Eugenio d'Ors (Lo barroco. ed. Aguilar, 1964. p. 158-159)

Pasos

Sólo el oso,
insólito caminante,
conoce el sonido
bajo el peso de sus zarpas.
Cuando ya no esté,
quién sabrá
del ruido de la hojarasca.




Mijaíl Nésterov- Ermitaño con un oso 1925

Estrella del mar

Hoy Carmen cumple su primer año. Anda su madre buscándole un regalo de última hora; no tanto por la niña, que poco le importará tener o no tener regalo, sino por la familia, para que no nos eche en cara nuestra dejadez.

A mí no se me ocurre nada que regalar a una criatura tan pequeña, pero teniendo en cuenta que en este blog nos gusta hablar de poesía y que, últimamente, se ha vuelto uno un poco meapilas, copiamos, en honor a Carmenchu un bonito poema de Luis Alberto de Cuenca de su libro El hacha y la rosa que nos sirve, además, de oración en tan feliz día.

Himno a la Virgen del Carmen

Madre y hermana nuestra, reina de los espacios
infinitos, asombro del Carmelo, doncella
luminosa, permite que este canto celebre,
lleno de amor, la luz con que enciendes el mundo.

Como nube que, en tiempo de sequía, derrama
la bendición del agua sobre el campo sediento,
así derramas tú la lluvia de tus dones
sobre los desterrados, sobre los afligidos.

Virgen, escúchanos. Que tu estrella nos guíe
por sendas de alegría, de virtud y coraje,
y obtengamos la eterna visión de tu belleza
en el reino celeste donde todo es ventura.

Piadosa, no abandones nuestro monte sagrado.
Riega con tu rocío las plantas que en él crecen
para que tu jardín florezca hasta la cumbre
y broten como fuentes divinas tus altares.

Madre graciosa y dulce, tú velas por tus hijos
noche y día, sembrando la esperanza en las almas
de los desesperados, dando fe a los incrédulos,
valor a los cobardes y consuelo a los tristes.

Puerta del cielo, escala que conduce a lo alto,
soberana del tiempo, dueña de las esferas,
rosa resplandeciente de perpetua fragancia,
flor viva del Carmelo que nunca se marchita

Noli me tangere (primera)

Noli me tangere - Correggio (1518)

Noli me tangere… Discípula, no me toques. Toda mi piedad es para ti. Y mi obra entera. Y tengo todavía para darte, si me sigues, mi palabra, mi sonrisa, mi mirada, mi perfume. Pero no me toques.

Sí, mi palabra, mi sonrisa, mi perfume. Puedo también darte el cielo Tu pasado, ¿qué importa? ¿Cómo podría haber en ti un pasado cualquiera, cuando para ti no hay pasado?. Lo has perdido al encontrarme. Lo has perdido al perder la memoria. Tu memoria empieza mañana. Hete aquí: más blanca eres que los lirios; más joven que los pequeñuelos; más nueva que los que han visto el día de ayer. Se dice que tienes treinta, cuarenta años. Puede ser. Pero tú naces ahora, en el presente. Ven, sígueme: es como venir a la vida… Empecemos, pues. Empecemos a andar, yo delante, separando abrojos y espinas con mis manos que sangran; tú pisando sobre mis huellas. Verás cuan dulce es a tu pie cada pisada que dejó el mío. En el hueco de cada una habrá un poco de su forma, con un poco de mi calor… pero no me toques.

Eugenio d'Ors (Lo barroco. ed. Aguilar, 1964. pág. 157)

Discos compactos

Ayer C. llevó a cabo una razia contra los discos compactos de su padre. La inocente criatura sólo alcanza las baldas más bajas (aún no ha cumplido un año), en las que están colocados discos de música pop. Varios de ellos sufrieron daños aunque ninguno parece haber quedado inservible. A algunos se les rompió la tapa (The other side of Paul Weller, Grandes éxitos de Marvin Gaye), otros quedaron con la carátula lastimada (Astrid, Wilco) y unos pocos se arañaron (Nacha Pop, Kings of Leon...). Cuando su hermana mayor hacía este tipo de incursiones, el padre se enfadaba mucho y trataba de repeler el ataque. A estas alturas, se limita a esperar el final del mismo y recoger y atender a los heridos.



Canción

Pues parece un sinvivir
el querer y no poder
y cuando llega el momento
de poder, ya no querer.

Arte innato

para decir que no te digo nada

que tú ya no conozcas, o si acaso

para besarte vagamente

los mismos labios.

Desde hace muchos años, considero a Jaime Gil de Biedma como el poeta más eficaz de todos los que he leído. Trato de decir que me gustan la mayoría de sus versos, que es muy difícil encontrar en sus poemas versos vacíos o de relleno y que utiliza las palabras con una precisión que produce envidia. En fin, que sabe transformar los vaivenes de su alma en palabra escrita con una habilidad (de poeta) innata.

De hecho, creo también que si se pudiesen realizar estadísticas del tipo de las que les hacen a los jugadores de baloncesto (lanzamientos a canasta intentados / lanzamientos acertados), pero cambiando los lanzamientos a canasta por versos, el difunto Don Jaime tendría unos números excelentes.

Después de leer su biografía, Jaime Gil de Biedma, Miguel Dalmau, Ed. Circe, 2004, me queda un regusto amargo y pienso que aunque el poeta fuese partidario de la felicidad, da la sensación de que se le escapó a galope tendido. Quizá me equivoque, desde luego.

Metafísica

Ahora que no eres nada,
y que el sueño se está desdibujando,
exploro la frontera que separa,
más allá de mi carne y de mis ojos,
el confín del pensamiento
en el que nadas
y este desconcertante todo.
Ahora que no eres nada
y habitas insensible
y mudo
la nada

Manual para triunfar en el Estado español. Lección nonagésimo octava

Cuando el líder, señalando una petunia, le sugiera: " Qué rosa más hermosa, ¿verdad, Pepe?" Usted, impasible, respóndale: "Sin duda, Paco. Es una maravilla de rosa, de las más bonitas que he visto en mi vida"

Y aquí paz y poca gloria.

Medios de comunicación

Lo mejor de los periódicos (de papel o de la red), televisiones y radios de este bendito país, es que nunca te van a defraudar, puedes confiar en su tuerta y tendenciosa visión del mundo.

Así que si la abuela mata al policía, no se preocupe que siempre encontrará argumentos (en los de un lado) para lapidar a la venerable anciana o los que justifiquen (en los del otro lado) la legítima defensa. Y siempre lo mismo, siempre lo mismo.

La noche en la cabaña

De las puertas compruebo los cerrojos,
un último vistazo echo intranquilo
a la insondable noche que rodea
esta frágil cabaña
y cierro las ventanas
y tranco sus postigos.

Regreso. Me parece que se escuchan
jadeos en el jardín.
La tiniebla se viene hasta la cama
a clavar su punzante ánimo helado.

Acaricio su pelo.
Inerme y delicada me susurra:
¿Cuánto tiempo nos queda?
Unas tres horas, trata de dormir.
Me vence el sueño, en un rincón me siento,
la espalda en la pared.
Sujeto la escopeta.
Rezaré lo que sepa

La sencilla existencia de Benigno López Moure

Lo más hermoso de la poesía en la manigua es descubrir un poema y desconocer todo acerca de su autor. La manigua rebosa poesía porque, como dijo Amalia Bautista, es raro encontrar lectores de poesía que no traten de escribirla (a éstos súmale los que sin leer poesía también hacen sus versos). Ahora, con el invento este de los blogs, cualquiera puede abrir una ventana y chillar los suyos.

Ya sé que sobran poetas, pero, sin duda, todavía hacen falta buenos poemas. Éste se titula "Existencia sencilla" y lo publicó el 11 de enero de este año, Benigno López Moure en su blog: http://unnombrefalso.wordpress.com/

Lamento, cuando me voy, que no me acompañes al trabajo,
pero una vez allí, después de algún café,
de las conversaciones habituales
y el periódico,
tengo que esforzarme para seguir sufriendo
y no dejarme llevar por la existencia sencilla
de los oficinistas.
No soy yo, no es mi vida.
No soy feliz, me digo.
Y miento.

Merecimientos y deseos

Nos dijo hace tiempo un padre de la patria: "Los españoles no se merecen un gobierno que les mienta."

Con los años, este ciudadano anónimo, esta gota de mar, esta mota minúscula (pero mota enamorada) le corrige: Los españoles no se merecen un gobierno.

. . . . . . . .

Hablar de dinero y de política dicen que es una ordinariez. No lo sé; lo que sí sé, con toda seguridad, es que es muy aburrido.

Prefiero pensar que nos merecemos las tardes de primavera, la risa de las niñas, las caricias sobre las novísmas arrugas, un beso de vez en cuando y todas cosas que suceden de forma armónica con un transcurrir tranquilo y sosegado, lánguidamente, como la vida misma.

El sosiego

(Alex Kanevsky " Nude Descending Staircase")


Ya sé que no lo entiendes
y piensas en batallas,
en giros, trabazones,
suspiros y fatigas.
Mas no se trata de eso,
no, no malgastes fuerzas
que es sólo una mejilla
que huyendo del desorden
se llega hasta tu carne,
y en tus leves besanas
encuentra su reposo.
Ya ves, tan sólo es eso,
tan sólo es el sosiego

Proserpina

Si alguno de estos días
alcanzo a ser algo,
algo bueno,
seguramente, tú
no estés muy lejos.
Seguramente, tú.

Un futuro improbable

(Óscar Sancho Nin, "Matrimonio")

No espero ya que esperes
mimos pluscuamperfectos
abrazos en tormentas torrenciales
ni besos de tornillo,
pero, ya ves, qué cosas me suceden,
resulta que te escucho y me conmueve
oírte hacer la lista
de todos tus proyectos
de ésos que no se cumplen casi nunca
(si un día tenemos pasta…
cuando nos sobre el tiempo…)
y que sin darte cuenta,
casi como ignorando mis defectos,
me incluyas en tus planes,
a muchos años vista,
contigo en tu futuro,
tan tuyo, tan dudoso.