Todo verso es una traslación.






Robert Motherwell, Octavio Paz, Three Poems 8, 1987

No busques decir algo, busca algo que decir.

Franz Kline, Supendido, 1953

El poeta lee buscando su verso.







Claude Monet, La lectora, 1871

Un poema de Víctor Botas

Con indecisa pluma voy poniendo

Con indecisa pluma voy poniendo
indecisas palabras. (Quiero darte
un poco de mi espíritu). Es difícil
llenar tanto papel con unas líneas
capaces de emoción. A cada paso
se bifurca el camino y aparecen
otros nunca pensados; sólo uno,
que no sabré encontrar, es el preciso.

Escribo, pues, errando las ideas
y sus vanas palabras. (Se parece
bastante este oficio a esa otra busca
más rica, que es la vida. La ventaja
de la ficción consiste en que, si quiero,
rompo la hoja. Puedo repetirme).

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El poema está tomado de http://www.artepoetica.net/victorr_Botas.pdf

La imagen está tomada de http://bibliotecascastrillon.blogia.com/2006/032401-estreno-de-una-pelicula-sobre-el-poeta-asturiano-victor-botas.php

Levantas la mirada y lo descubres
gris como la pared donde está fijo
desde hace muchos años.
Te sugiere unas cuantas aventuras
que hubieran podido
agotarse en sus ventanas.
Y no te desagrada:
Hostal Bolívar,
cuarta planta

Hastío

Media tarde a la puerta de un colegio. Los niños salen como salen los niños: corren, saltan, se empujan y alguno, despistado, se agacha a buscar algo… De repente los ves, la madre camina con la mochila en un brazo; junto a ella, el niño conduce su silla de ruedas.

Cruzáis vuestros caminos, pero al rato te giras a mirarlos de nuevo. Antes, ante imágenes de este tipo, dabas gracias a Dios, ahora, piensas que es mejor pedir perdón.

.

.

Frank Dicksee, Leila, 1892

Las ves sonreír,
sospechas que es posible ser feliz .
Confórmate con ello.





Boris Kustodiev, La mañana, 1904

Las orillas de la felicidad

Como una luz por la rendija, así, de esa manera, entrevemos en ocasiones las orillas de la felicidad. Y sabemos que existe, y confiamos.

Ayer por la tarde, mientras abrazaba mis rodillas, M. me preguntó: ¿A qué hueles?

No sé, le contesté, a colonia...

No, dijo ella, a papá.

Y mi corazón parecía un globo rojísimo, enorme.

Volved, volved los ojos
dejad de mirar sólo hacia afuera.
Buscad entre las ruinas de esos días,
los del amor y risa, alegres bienes
que pensabais guardar como un tesoro.
Buscad rescoldo, poso, alguna huella
y veréis que os sustenta una quimera
porque aquellos instantes se han perdido
como piedras lanzadas a un estanque.

Restos secos de sangre en un alcorque,
cristales rotos, niños que deambulan
por la escena e ignoran su funesto
futuro, trajes de novia, una corbata
con el nudo mal hecho para el luto.
Ramos de flores mustias en las curvas
(que indican fecha y nombre del difunto).

Aunque no lo imagines tales cosas,
encarnaciones puras de lo triste,
habitan escondidas, muy profundas,
el corazón añoso de aquel hombre
que al sentir tu mirada te sonríe
y te observa con gesto afectuoso,
como de no haber roto nunca un plato.

Lucen en las ventanas,
misterios donde alguien
se esfuerza por vivir.
Después, cruza una sombra
y todo se oscurece,
se agota con el día.
Es ella, pero tú
aún no la conoces

Theresa Bloise, View from the Brooklyn Bridge, 2005