Rectificación

Hace tiempo escribí una entrada en la que, pecando de soberbia, pretendía corregir un poema de Karmelo Iribarren (pecado capital…). Además, en la misma entrada, decía que me gustan algunos poemas de Iribarren.

Ignoro por qué escribí “algunos”; todavía no encuentro el motivo. De hecho, lo que en realidad debí haber escrito es que “me gustan muchos poemas de Karmelo Iribarren.” Algunos, como el que copio hoy, me parecen extraordinarios.

¡A ver, tú, listillo! Trata de corregir este poema. Venga, tú puedes campeón…

UN MOMENTO FELIZ

Miro la fotografía
Sobre el estante.
Está hecha en Peñíscola,
en el verano de 2005.
Aparecemos mi hija y yo.
Ella me coje por el hombro y se ríe.
Yo, como siempre,
con mi gesto
serio
adusto.
---------- Engañando
a la cámara
esta vez.

Ola de Frío, Renacimiento, 2007

Graham Fish, Father and son

Óptica

Milagro,
el plomo se hunde
lenta mente.





Laura Sanders, Faye taking a breath, 2010 http://gallery.atomicperception.com/

La vida
con toda la crueldad
de que es capaz la vida.
Y todavía algunos se preguntan
si existirá el infierno.

El Céfiro en septiembre

Septiembre boquea moribundo. ¿Nos ha dejado algo interesante septiembre? Bueno, en la manigua, entre zumbidos de mosquitos y graznidos de extrañas aves, hemos descubierto un hermoso poema en el blog de El Céfiro (http://elcefiro.wordpress.com/)

¡Que no deje de soplar el viento!

Septiembre

El aire de la tarde
huele a tierra mojada.

Se arremolinan las hojas
en el albero, juegan a estar
vivas de nuevo
aunque en su baile se adivine
la tristeza hueca de los días.

Un viejo recorre con su mirada
las piernas de las jóvenes madres
tras los carritos que encaran el camino
de vuelta a casa
y hay un pato impermeable
y solitario que emite sonidos guturales
desde el lago.

Septiembre, el tiempo, la vida,
como
——-si
———nada.

De Mañas a Dillon

Ayer, mientras veía el anuncio del iphone 4, uno de esos cachivaches que hay que tener porque dicen que son geniales y que te hacen muy feliz, me vino a la cabeza una frase de Matt Dillon en la película "Drugstore Cowboy": Somos los hijos de la televisión. Recordé que descubrí la frase al leerla en un libro y que desde éste llegué hasta la película. Sin embargo, no lograba recordar en qué libro en concreto la había leído. Estuve devanándome los sesos hasta que caí: el libro era "Historias del Kronen".

Busqué en google (¿dónde si no?) y esto decía en el año noventaypico, Carlos, el protagonista de la célebre novela:

"A mí no me gusta la poesía. La poesía es sentimental, críptica y aburrida. Me repugna. Es un género en extinción: No hay nadie que pueda vivir de la poesía en estos tiempos. La cultura de nuestra época es audiovisual. La única realidad de nuestra época es la de la de la televisión. Cuando vemos algo que nos impresiona siempre tenemos la sensación de estar viendo una película. ... Cualquier película, por mediocre que sea, es más interesante que la realidad cotidiana. Somos los hijos de la televisión, como dice Mat Dilon en Dragstorcauboi" .

(José Ángel Mañas, Historias del Kronen" )

Parusía

Te observo en una foto de las últimas
que guardo y te apareces: pelo negro,
ojos claros, bigote,
arrugas pronunciadas en la frente.
En efecto, así eras,
en aquella centésima, o menos, de segundo
tan próxima al final.
Cada cosa en su sitio, pero todo
ruinoso, estropeado; tu vejez
de infinitos instantes hilvanados

Medito sobre la resurrección
de la carne, en misterios de este tipo
que profeso inconsciente.
Pasa el tiempo y apenas me percato
de que es tarde y la foto se ensombrece.
Tan sólo una centésima,
o menos, de segundo,
acaso como todo
si atañe a lo escondido.




Jeffery Hein, Patience, 2007

Una fotografía

Es absurdo,
tan absurdo
como tomar tu foto entre las manos,
ésa en la que apareces señalando
a quien está tratando de amarrarte
(aunque en ese momento él no lo sepa);
y pensar que estás riendo
ahora, ciertamente, para siempre.


Joaquín Sorolla, El fotógrafo Christian Franzen , 1903

Circunferencias

En la pecera el pez
naranja.
..................Le rodea transparente
tan sólo el agua.
Devenir esencial, un universo
minucioso.
Circunferencias.

Georg Guðni, Án titils, 2001

El gato tuerto

Ese gato tuerto
que recorre mi calle
gato negro,
gato blanco,
debe ver el vacío de las cosas
con su cóncavo ojo de carne.
Estéril, huera, mustia cicatriz
con la que me inquiere, se para
y quieto aprende mi gesto asustado,
mi debilidad.
Después, en fino salto
escapa
tuerto y sabio, lleno de nadas.

Toraji Ishiwaka,Gato negro, 1935