Feliz Navidad con un poema de Lope de Vega

Mañanicas floridas
de frío invierno,
recordad a mi niño
que duerme al hielo.
Mañanas dichosas
del frío diciembre,
aunque el cielo os siembre
de flores y rosas,
pues sois rigurosas
y Dios es tierno,
recordad a mi niño,
que duerme al hielo.

Leerme

¿Qué leerán las páginas
de este libro en mis ojos?
Puede que ellas, incluso,
comprendan y disculpen
mi torpe confusión.

Jean-Honoré Fragonard, La lectora, c.1770

Gallina

Poesía,
hermoso camino;
tan hermoso que debiera
conducir a alguna parte.

Gustav Klimt, Sendero del jardín con gallinas, 1916

Colocadas

No hay poetas, sino poemas.
No hay nada, sino palabras,
significantes, honestas
y bien colocadas.

Ilustración de Antonio Saura

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¿Y si lo extraordinario no fuese esta situación que llaman de crisis? ¿Y si lo excepcional, lo extraño, fuese lo otro?

Robos

Lo pasado está vivido
y no le falta razón
parte habita en el olvido
y parte en el corazón.

Vasily Vereshchagin, Mujer japonesa, 1895

B

A menudo me asalta la duda
de si aquello que grabaste sobre mi nombre
era "b" o corazón.

Píseň

Tú y yo, tú y yo,
grandes expertos.
¡Qué bien lo hacemos mal!

John Singer Sargent, Mr. and Mrs. Phelps, 1897

Back in time

Quizá no más se trate no de ser el mejor de todos ellos, sino lo mejor de ti.

Hood

Se agitan en mi interior como aguijones,
o púas, como hielo,
ilusiones.
                De todas ellas, pocas
se cumplirán muy tarde o nunca acaso.
Mas sé que con el tiempo
serán recuerdos dulces
como  lo son aquellos que refieren
lugares y momentos
que nunca visitamos.

Helene Schjerfbeck, Paavo

Lust

¿Dónde quisieras estar?, le preguntó.
Entonces, respondió ella.

Wen Wu, Venus moderna, 2010

Ocio

La gente se dedica a tantas cosas
que al final no tiene tiempo de hacer nada.

Eva Hesse, sin título ,1960

Mañana

¿Qué sabrá ella
ahora
después de la noche?
¿Qué sabrá de nosotros esta luz
mansa y frágil
al recorrernos de nuevo
y revivirnos para ser
tú y yo otra vez?

Eric Zener, El gran despertar, 2006

Insecto

Como esos insectos amenazantes
al levantar la piedra;
así el temor
cuando intuyes que eres
feliz.
         Así el temor.

Velázquez, La costurera, c. 1640

Colores

Me detengo a pensarlo y tengo miedo
de aquello que sucede aun en mi ausencia;
de todo lo que está auque yo no esté:
del árbol, del alambre, de su boca.
Supongo que la luz sigue marcando
insólitos caminos en los bordes,
colores, movimientos y deseos
que astutos disimulan a mi vuelta.

Lynda Shalagan, Árbol de otoño, 2007

Ambiciones

Me miran condescendientes y me tildan de conformista. Se equivocan: soy ambicioso.
La cuestión es que ninguna de mis ambiciones coincide con las suyas.

John Singer Sargent, 1887, El general Lucius Fairchild

Meollos

Quizá como en toda cosa
la vitud de la poesía
siempre se halla en los medios:
no tratar de decir todo,
pero, al menos, decir algo.

Comienzo de un poema que no tiene fin

Hoy era Domingo.

Jean Paul Lemieux, Julia y el universo, 1955

IP

Si tienes dudas,
pon nuestro amor en google
y a ver qué sale.

Mark Rothko, Sin título (rojo), 1958

Plástica

Dejó una planta
de plástico en la ventana.
Tuve que buscar agua
también artificial.

Esteban Vicente, Nº 6, 1957

Llegará

Hoy, a pesar de todo, en el andén
del metro muy temprano,
como una invocación,
esa mujer con gabardina
que ha querido vestirse de plegaria

Banksy, Rain Girl

Horror

No creo que Tú
permitas el mal;
antes confío
que lo repares
que seas consuelo,
sanadora caricia.

John Currin

Sundrun

Sundrun entra en mi habitación angustiado:

La indestructible se ha rendido y la Franja oeste ha caído. Hay poco tiempo,  ya es cuestión de horas.

Voy a buscar el coche ; ¡vamos!

Me acerco a la mesa y tomo los papeles que he reunido en estos últimos días. Observo los dedos, sucios y desollados; no parecen mis manos. El frío me entorpece los movimientos, me siento  muy lento. Introduzco los montones de papel en la estufa, arden.

Me giro al cruzar el umbral, desde aquí puedo adivinar las primeras frases de la carta que no he querido quemar y que algún enemigo leerá: "Querido Kris: El invierno ha llegado ya a Novgorod. El frío es muy intenso y a Sergei no le sienta bien; ya sabes, es un muchacho débil y enfermizo..."

Edouard Vuillard, Niños en una habitación, 1909

Un fragmento de John Banville

Hoy, cuando sólo las clases inferiores y lo que queda de la pequeña nobleza se molestan en casarse, y todos los demás tienen una pareja, como si la vida fuera un baile, o un espectáculo cómico, a lo mejor se hace difícil apreciar qué  vertiginoso salto era entonces hacer una promesa de matrimonio.

John Banville, El mar.

Pierre Bonnard, El postre, 1940

3G

Aunque como por máquina,
cada mínimo gesto importa.
Eliminar un antiguo mensaje en el teléfono:
borrar parte de un recuerdo,
alejarse un poco más.

Xiao Hong, Juventud intelectual, 2007

Gurú

Parece ser que hay una crisis económica...

Escuchemos a los gurús:

Cataclismo

Cierra la puerta
No hagas ruido, todos duermen.
No lo niego, me dice de improviso.
Y me asusta, lo oscuro, ya sabes...
No lo niego, repite
sería estúpido;
nos estamos derrumbando,
¿pero no te parece hermoso este estruendo,
bello, acaso, el cataclismo?
Todos duermen.

Daniel d'Ors, Horse, 2006 (http://www.danieldors.com/)

Viena no existe

Aquel caballo,
la cinta rosa que perdiste,
mi sombrero.
La costa de bretaña,
la última fiesta
y los amantes.
Dulces recuerdos
de mil instantes
que nunca sucedieron.

Cómo duele ninguna tarde,
ningún paseo,
ninguna calle de Viena
que no existe.

Egon Schiele, Retrato de Erich Lederer, 1912

Logos

En ocasiones,
raros momentos de luz
y tiniebla,
presiento que me habla
despacio al oído
y me dice:
"No tengas miedo,
no les hagas sufrir;
piensa
que en lo más profundo
estamos solos
tú y yo"





Henry Ossawa Tanner  Anunciación 1898

 

Consejo

Querido Javier:
Mantente firme;
más vale fracasar con las propias convicciones
que triunfar con las impuestas.

William Henry Margetson ,"Un nuevo día", 1930

Disonancias

Casi todo marcha bien;
al menos, todo lo bien que puede ir todo
lo cotidiano.
Las horas se suceden
en frágil sosiego
y cobran tus pasos,
aunque escondido, algún sentido.
Todo es quietud, salvo esa luz
prendida en su ventana,
a estas horas extrañas.



        Léon Bonnat , El barbero de Suez,1876

Pajarillo

Un pajarillo oscuro y ligero
cruza  el cristal
de mi autobús.
Pareciera que, al fin,
en esta gris mañana,
alguien le esperara.

                                             Odilon Redon, Beatriz, 1885

La piscina

La piel húmeda y morena
y las manos unidas en el pecho.
Tirita y sonríe, inquieto,
un niño.

Miquel Barceló, El baño con regadera, 1988

Ah, todos fuimos hermosos alguna vez, dijo

The  Act (un poema de William Carlos Williams)

There were the roses, in the rain.
Don't cut them, I pleaded.
                   They won't last, she said.
But they're so beautiful
                  where they are.
Agh, we were all beautiful once, she
                     said,
and cut them and gave them to me
                 in my hand

Gerald Kelly, D.D., 1924

Un poema de Pablo Casares

Una colina en Iowa

Suena bien:
Un campo de trigo resplandeciendo
con toda la luz del mundo.
El cálido sonido de las espigas
mecidas por el viento.
Escindida del horizonte
una colina y en su cima una granja.
En el interior una mujer
haciendo café y por toda la casa ese olor
a pastel de manzana y canela.
En el cobertizo, junto a un viejo Ford,
un hombre acaricia a un perro.
Me acercaré.
Pediré que me alojen
por una noche.
Fingiré que estoy de paso

Andrew Wyeth, El mundo de cristina, 1948
 
P.S. Este poema de Pablo Casares, tan narrativo y con algo de romance, pertenece al libro Fingiré que estoy de paso, que no tengo y que busco y busco....

Quita y espera

El problema no es que todos debamos tener derecho a conducir un enorme coche todoterreno o a vestir ropas caras a la moda; el problema es que todos consideramos importante conducir un enorme coche todoterreno y vestir ropas caras a la moda.

Jozef Pankiewicz, Niña con vestido rojo, 1897

Nuevos modelos

Muchos escriben porque rebosan,
pero otros, ¡ay!,
escriben porque están vacíos.

kulturarv

Pasó el tiempo,
sus compañeras ganaban
bastante dinero;
ella ganaba
algo más

Valentín Serov, Niña con melocotones, 1887

Cumple

Amor (un poema de María Victoria Atencia)

Cuando todo se aquieta
en el silencio, vuelvo
al borde de la cuna
en que mi niño duerme
con ojos tan cerrados
que apenas si podría
entrar hasta su sueño
la moneda de un ángel.

Dejados al abrigo
de su ternura asoman
por la colcha en desorden,
muy cerca de sus manos,
los juguetes que tuvo
junto a sí todo el día,
ensayando un afecto
al que ya soy extraña.

Quien a mí estuvo unido
como carne en mi carne,
un poco más se aparta
cada instante que vive;
pero esa es mi tristeza
y mi alegría un tiempo,
porque se cierra el círculo
y él camina al amor.

Púa

Dolor de mis amores, púa,
inmensa quemazón, oscura suerte:
Dilo, nómbralo tú,
que pueda yo sentirte
profunda, aguja,
y seas vientre tú de mi temor,
que no tiemble tu mano en el desgarro
y quiébrese la nube así,
púa, triste consuelo,
amor, al fin y al cabo.

Hirdetés

Recela de la publicidad
y acéptalo,
aunque parezca mentira,
vivir es renunciar.

Edward Hopper, Ground Swell, 1939

Zum

Debería explicarte algunas cosas
porque el resto imagino que lo entiendes.
Podría confesarte a ti mis planes,
decirte que de noche enfrento algunos
vacíos que parecen invencibles,
pero, ¿sabes?, resulta muy cansado
hablar de tantas cosas con los muertos
que te escuchan callados y te observan
haciéndote dudar de su presencia
(incierta como todos los misterios)
Han sucedido muchas cosas, tantas...

Walter Kurt Wiemken  ,Estudio sobre "Todo florece", 1929

Suflé

¡Viva nuestro amor,

manque pierda!

Harold Gilamn, "La cocina", c. 1809

894

Lo bello:
tú en aquel instante,
no después.
Tú,
desde entonces.

Joaquín Sorolla, Desnudo de mujer, 1902

Cuarto de juegos

“Creo que los hombres y mujeres necesitamos un cuarto de juguetes para ser felices. Cuando descubrí que la fotografía podía hacerme feliz -aunque no me diera un duro, aunque se dijera de mí que era el peor fotógrafo del mundo-, entré en el cuarto de juguetes. Y desde entonces no creo que haya dejado de jugar. Ser fotógrafo es amar la fotografía, igual que sentirse albañil o poeta significa amar la albañilería o la poesía”.

"Moriremos mirando", Alberto García Alix (2008), La Fábrica

La foto, de aquí

Cambia, no es una broma;
es algo irremediable
como todas las cosas que impasibles,
ocurren cuando tú no estás.
No es algo pasajero,
no tiene vuelta atrás.
Sucede, ya lo sabes.




Théodore Chassériau, Las dos hermanas, 1843

Ese gesto tan tuyo, ese tan útil
que se aparece siempre pesaroso,
como a disgusto, como a quien le cansa
herir, antes de hacerme tanto daño.

Lord Frederick Leighton, Memories, c. 1883

Caminos de la manigua

Hay en la manigua caminos circulares que, misteriosamente, no dan vueltas sobre sí mismos. En sus arenas, dibuja Juan E. Martín ( http://loscaminoscirculares.blogspot.com/) hermosos veros como, por ejemplo, Siracusa.

Por ejemplo Siracusa (publicado el 8/1/2011)

Ir a algún lugar
donde no haya nada nuestro,
donde no existan recuerdos
y la vida sea un desierto que cultivar.
Un nuevo día,
un mundo nuevo,
da igual más bello
da igual más feo.
Por ejemplo,Siracusa
se me ocurre
y no se nada que pueda encontrarme allí,
si acaso ruinas,
tal vez un lago,
seguro un bar
o una casa con jardín y con dos perros
a los que llamar Amor y Calor
como se titulan dos libros de poemas de Vilas

Ven, únete a nosotros frente a aquella
hoguera que hace tiempo alguien prendió;
que más allá tan solo oscuridad
aguarda y no conviene aventurarse
en lo desconocido.

Pues resulta agradable rodearse
de voces y de rostros familiares
(incluso, te pareces… alguien dice
recorriendo los bordes de tus labios,
como si recordara).

Pasaron las legiones, los filósofos,
pasaron los cinceles y las redes
y seguimos formando un frágil círculo
alrededor de la perenne llama.
El tiempo y nada cambia.

Ven, únete a nosotros junto al fuego
y nunca te separes.


Rembrandt, Muchacha en la ventana, 1645

¡Ay, pena!

Que no te engañen
que las penas con pan
son pan con penas.




Ignacio Zuloaga, La víctima de la fiesta, 1910

Epitafio

Aquí yace un hombre

que fue lo que pudo

y que quiso ser mejor

Bartholomeus Spranger, Venus en la fragua de Vulcano, 1610

Miércoles de ceniza

Hoy me limito a copiar la maravillosa entrada que José Manuel Mora Fandos ha publicado en su blog y que, amablemente, me ha permitido usar. La traducción del poema de Eliot y la ilustración son del propio Mora Fandos.

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Cada año, cuando llega esta fecha, me acuerdo del poema de Eliot, Miércoles de Ceniza. Es muy distinto a la Tierra baldía: al autor se le pasaron las fiebres vanguardistas, y las tijeras de Ezra Pound ya no estaban tan cerca. Es el poema de un Eliot que ha sufrido el drama personal y comunitario de la falta de sentido de entreguerras. De alguien que descubre en el cristianismo un camino de paz íntima, que anhela.

Aún me sobrecogen esos versos breves, que repiten pocas ideas, como conscientes de lo mucho, quizás demasiado, que se había dicho antes en Prufrock, en la Tierra baldía, y de lo que comenzaba a surgir en Los hombres huecos. Ahora se percibe como un camino de desnudez poética y espiritual. Eliot tenía temperamento puritano por educación familiar, y no era dado a grandes efusiones sentimentales. Creo que aquí se manifiesta también. Se guarda pudorosamente su concreta experiencia interior, humana. Nos da un modo de poesía, vagamente circunstanciada; pero poesía.

Cuando se lee su gran ensayo "La tradición y el talento individual", sobre la separación entre el hombre que escribe y el que sufre, en la misma persona, hay que leer también la Tierra baldía, pero no menos Miércoles de Ceniza. Se descubre una dimensión más honda, larvada aún, en aquellas opiniones.

En Miércoles de Ceniza, sobre todo, hay desengaño del mundo, resignación... y una llamita de esperanza que, ya en el gozo del último de los Cuatro cuartetos, crecerá hasta ser fuego abrasador que se hace uno con la rosa.

Esta es la primera estrofa, de la primera sección:


I
Porque no espero volver de nuevo
porque no espero
porque no espero volver
a desear el don de este hombre y las posibilidades del otro
ya no me esfuerzo por esforzarme por esas cosas
(¿por qué un águila vieja extendería ya sus alas?)
¿por qué llorar
el poder ya extinto de lo que llaman poder?

Rosales apareciendo, JM Mora Fandos ©

Dos colillas manchadas de carmín,
y los cristales rotos de algún vaso;
rastros desorientados,
en la mañana
del lunes.

La vida que sucede indiferente
en tu ausencia.

Uno de esos poetas de los que me parece más poético su nombre, Dylan Thomas, que muchos de sus poemas.

En mi oficio o mi arte sombrío
ejercido en la noche silenciosa
cuando sólo la luna se enfurece
y los amantes yacen en el lecho
con todas sus tristezas en los brazos,
junto a la luz que canta yo trabajo
no por ambición ni por el pan
ni por ostentación ni por el tráfico de encantos
en escenarios de marfil,sino por ese mínimo salario
de sus más escondidos corazones.

No para el hombre altivo
que se aparta de la luna colérica
escribo yo estas páginas de efímeras espumas,
ni para los muertos encumbrados
entre sus salmos y ruiseñores,
sino para los amantes, para sus brazos
que rodean las penas de los siglos,
que no pagan con salarios ni elogios
y no hacen caso alguno de mi oficio o mi arte.

Trabajo, hijas, facturas, otras cosas.
El tiempo que me falta y mil pretextos
que sirven como excusa
por nunca haber escrito algún buen verso.









James Tissot, Escondite, 1877

Valor

Otra forma de valor: Admitir tus limitaciones

Después de tantos días,
de tantos sinsabores,
después de tantas luces
que se han ido apagando,
descubres que has andado
bastante equivocado
y que esa a la que llaman,
algunos, la otra vida
realmente es la vida

¡Y dale con Hawthorne!

Del mismo libro de la entrada anterior:

"Es algo muy extraño, aunque no por ello menos cierto, que las personas alardean tanto, o incluso más de sus carencias como de sus habilidades".

La imagen, de aquí

Damas y caballeros

Nathaniel Hawthorne pronostica en La casa de los siete tejados:

Esos tratamientos, dama y caballero, tenían relevancia en el pasado y conferían privilegios deseables, por lo demás, a quienes lo merecían. En nuestros días, y aún más en la sociedad futura, esos tratamientos suponen no un privilegio, ¡sino una restricción!

También me agrada el matiz de:"a quienes lo merecían". ¡Qué sutileza!

Frederick Childe Hassan, Jardín de té francés, 1910